春水初生，钓竿轻点，“小爱”与“小儿”共赴一场水畔的邀约，孩童的天真，是凝视浮漂时的专注，是涟漪里漾开的笑；而“小爱”的天真，则是人与自然不设防的相拥，是春水倒影中灵魂的澄澈，两重天真，一竿钓起，是生命最初的纯粹，也是岁月里最温柔的回响。
春日的午后,总被河水揉得软软的，岸边柳枝刚抽新绿，风一吹，就蘸着水波在空中画圈，连空气都飘着青草与河泥的腥甜，就在这样的柳影里，总蹲着两个“垂钓者”——一个是穿着开裆裤的小儿，攥着根比他胳膊还短的竹竿，线头沉在浅水里，像一截偷偷生根的柳枝；另一个是我，抱着真正的渔具，坐在稍远处的石墩上，看着水波发呆，这便是我与小儿的“垂钓记”：一个是稚子对世界的好奇，一个是成人对天真的回望，两竿春水，钓着同样的纯粹。
小儿垂钓：钓竿上的春天问号
小儿垂钓,从不是为鱼，他三岁，正是对万物都伸出手要“摸一摸”的年纪，手里的竹竿是爷爷用旧晾衣杆削的，磨得发亮，顶端系了根尼龙线，线头绑着个弯成月牙的缝衣针，没有倒刺，连鱼饵都是他从菜地里挖来的蚯蚓——那蚯蚓被他捏得半死不活，在针上扭成个“之”字，像在跳最后的舞。
他蹲在浅水边,开裆裤的小屁股撅得老高，眼睛一眨不眨地盯着水面，风把柳絮吹到他脸上，他只用手背抹一把，连头都不抬；河里的小虾游过他的脚边，痒得他直缩腿，却立刻又稳住，生怕惊了水里的“客人”，我远远看着他，听他嘴里念念有词：“小鱼小鱼，来吃虫虫，吃了虫虫跟我回家。”
等了约莫一盏茶的工夫,水面突然泛起细密的泡泡，针轻轻一颤，他的小手立刻攥紧竹竿，整个人像被钉在了地上，竹竿弯成一道弧，他却不敢收线，只是小脸憋得通红，冲我喊：“妈妈，鱼！鱼在拉！”我跑过去，帮他轻轻一提，水面上晃过一道银光——不是鱼，是只拇指大的虾，正挥着钳子挣扎，小儿却笑得咯咯的，把虾从针上取下来，托在手心：“小虾虾，你太小了，等我长大再钓你，好不好？”说完，弯腰把虾放回水里，看着它钻进水草，才重新蹲下，把钓竿往水里一插：“我再等等，等大鱼来。”
小爱垂钓：钓竿上的时光倒流
我真正开始“垂钓”，是三十岁以后，那时总被工作压得喘不过气，同事说“钓鱼能静心”，便跟着买了套装备：碳素竿、渔轮、精致的浮漂，还有专门配的饵料，第一次去河边，我盯着浮漂看了三小时，连鱼影都没见着，却把心里的焦虑都沉进了水里——原来等待本身就是一种治愈。
后来我常去那条河,小儿会跟着，他不爱看我摆弄那些“专业装备”，总爱抢他那根旧竹竿，我教他看浮漂：“漂往下沉，就是鱼在咬钩。”他却盯着水面看：“妈妈，水里有个太阳，在跟着我的竿动。”我低头一看，果然，阳光透过水波，在浮漂旁晃成一片碎金，像被鱼儿一口口啄碎了。
有一次,我钓到一条鲫鱼，不大，约莫半斤，我正准备拿鱼护装起来，小儿却突然拉住我的衣角：“妈妈，我们把它放了吧，它想妈妈了。”我愣住，看着他清澈的眼睛，突然想起自己小时候，也曾蹲在河边，对着刚钓到的泥鳅哭：“小泥鳅，你回家吧，你妈妈找你呢。”那时奶奶说：“孩子的心是软的，鱼也懂。”
我把鱼轻轻放回水里,看着它尾巴一摆，钻进深水，小儿拍着手笑，然后把自己的竹竿递给我：“妈妈，你用我的竿钓，我的竿能钓到大鱼。”我接过那根磨得发亮的竹竿，线头沉在浅水里，没有浮漂，没有鱼饵，却比任何渔具都让我心安，原来我垂钓，从不是为了鱼，而是为了找回那种“什么都不为”的专注——像小儿一样，只是看着水，等风来，等鱼来，等心里长出青草。
两竿春水，钓的是同一种纯粹
如今小儿四岁了,竹竿换成了儿童渔具，钓起鱼来有
