背一首《小儿垂钓》，便钓起一池童年的涟漪，诗中“蓬头稚子学垂纶”的憨态，是童年最本真的模样——草帽歪斜，竹竿握紧，眼巴巴盯着水面，连“路人借问”都怕惊了鱼儿，只悄悄招手，那池涟漪里，晃动着夏日溪水的清凉，藏着“怕得鱼惊”的专注，更漾着无忧无虑的笑声，原来童年就像那方池塘，垂钓的不是鱼，是时光里最柔软的片段，每一圈涟漪，都是回不去的、闪闪发光的旧梦。
书桌上的台灯晕开暖黄的光，像给诗集铺了层碎金，指尖划过泛黄的纸页，“蓬头稚子学垂纶”七个字突然跃入眼帘，像一尾甩尾的红鲤，倏地勾住了思绪，我竟不由自主跟着默念下去：“侧坐莓苔草映身，路人借问遥招手，怕得鱼惊不应人。”唇角不自觉扬起——这首《小儿垂钓》，竟像一汪清泉，漫过岁月的河,漫回了那个蹲在河边的小时光。
第一次背这首诗，是在小学三年级的语文课上，教我们的是位头发花白的先生，鼻梁上架着副老花镜，镜片后的眼睛总笑成月牙儿，他读诗时爱摇头晃脑，指尖敲着桌面：“你们看，这个‘蓬头稚子’，头发乱蓬蓬的，像刚从草窝里滚出来，多可爱！”他指着插图里的小儿——短褂洗得发白，裤腿卷到膝盖，光脚丫踩在青苔上，脚趾还沾着泥点，“侧坐莓苔草映身——他不是规规矩矩坐着，是歪着身子，藏在草丛里，鱼儿以为他是块石头呢！”当时我盯着插图里的绿草、晃动的水波，连空气里都飘着青草的腥甜，心里也长出了草，痒痒的，恨不得立刻冲到河边，找个“莓苔”地儿，学那“小钓客”蹲一会儿。
后来我真的去了，是跟着爷爷，老家村口有条叫“龙须沟”的小河，水浅得能看见水底的卵石，游鱼像银梭般窜来窜去，爷爷的竹篓里铺着层湿布，蚯蚓在里头蠕动，带着泥土的腥气，他的钓竿是竹子削的，磨得油亮，递给我时说：“学着点，别像你似的，坐不住三分钟。”我学着诗里的小儿，“侧坐”在河边长满青苔的石头上，草叶蹭着小腿，凉丝丝的，钓竿甩出去，鱼线“嗖”地钻进水里，漂儿是爷爷用鹅毛管削的，尾羽还带着点绒毛，立在水面上，像一片被风吹落的柳叶，我屏住呼吸，眼睛一眨不眨地盯着漂儿，连爷爷喊“回家吃饭”都没听见，只摆摆手，学诗里那样“遥招手”——怕惊了水下的鱼，也怕这难得的“垂纶”机会溜走。
那天我没钓到一条鱼，却蹲在河边看了一下午的云，云飘在水里，跟着游鱼晃；鱼在云里追着光游，像要跃进棉絮里，爷爷坐在旁边抽烟，烟雾缭绕里，他说：“你这娃，比诗里的小儿还轴。”我没说话，只觉得心里揣了颗糖，甜丝丝的，后来才明白，那种“怕鱼惊”的专注，不是刻意，而是童年对世界最本真的认真——认真对待一尾鱼，一池水，一阵风，甚至一声遥远的问询，像把整个世界都捧在手心,生怕惊扰了里头的秘密。
再大些，背《小儿垂钓》时，总忍不住想：那个“遥招手”的小儿，后来怎么样了？他长大成人，还会记得那个侧坐莓苔的下午吗？会不会也成了别人的爷爷，带着自己的小孙孙，蹲在某条河边，教他“侧坐莓苔草映身”？后来我离开老家，去了城市，见过太多“聪明”的“垂钓者”——有人为了钓大鱼，用网兜把河水搅得浑浊，有人用电鱼，连小鱼苗都不放过，他们钓到了鱼，却再也看不见鱼儿跃出水面时溅起的银光了,也听不见水草里藏着的蛙鸣了。
如今再读“怕得鱼惊不应人”，突然懂了：诗里的小儿怕惊的哪里是鱼，是那个蹲在河边、眼里只有一池清波的自己，童年的专注，是把心沉进水里，听风声、草声、水声，听世界最本真的心跳，而书桌上的暖黄灯光，依旧像碎金，照着泛黄的诗集，也照着那个永远蹲在时光里的“小儿”——蓬头，稚子，侧坐莓苔，把一池童年的涟漪,钓进了记忆的最深处。
